惨白的皮肤紧贴着骨头，血液和脂肪彷佛被抽干，留下一副包裹在肌肤之下苍老骨架。
萎缩的五官平静而毫无生机，眼眶凹陷，干练的短发打理的整整齐齐，中山装从上到下被烫熨妥帖，枯藁的手掌放在两侧。
宛如一具精美的标本。
我看着他，他闭着眼。
「爷爷为什么还在睡觉？」我开口问母亲。
母亲露出悲伤的表情，抿着嘴摇摇头。
我不明白，年岁尚小的我理解不了生命竟有终点。
天真的认为，人只会在睡着时才会闭上眼睛。
可爷爷为什么从来不曾醒来？跟在冗长的仪仗队后，越过漫长的盘山路，注视着那副不断起伏的棺材，我问自己。
一锹锹土掩埋掉棺材最后一角，地面重归平整，在新竖起墓碑上，爷爷的生平只剩下简单的两行字——生于一九四八，卒于二零零五。
高空之上的云层被燃烧殆尽的宝钞复盖，一同变成坟前香炉里那层薄薄的余烬。
众人的哀思缓缓升腾，最终化为一场连绵不绝的细雨。
我躲在雨伞里，突然意识到，原来死亡代表永远的沉睡，而我们每时每刻都在不可避免的走向死亡。
十二年后，李明的葬礼上，我再次想起坟前涌起的这个念头，并且愈发深刻。
我和李明究竟算是哪种意义上的朋友呢？我从没有思考过这样的问题，不过就算有，青春期的疑问大多数都是没有答案。
比如上个星期的实习老师穿的内裤是什么颜色，班上的某个女生喜欢什么类型的男生。
这些问题的答案，时隔多年后的我依旧不清楚。
「你见过死人吗？」李明双脚悬在天台上，仰头喝了一口产自青岛的啤酒。
「见过」他胡子拉碴的狼狈模样，让人难以想象竟然只是比我大２岁。
「感觉如何？」我无法回答，这是个注定没有结果的话题。
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