“写诗？”
“不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”
他没有接话。
只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。
“你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？”
“不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。”
“我也不是在tia0q1ng。”
他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我知道。”
然后两人沉默了一会。
酒被喝到一半，气氛没有热起来，却有种很奇怪的贴合感。像一块毛边被修平了，却仍然保留着边角的锋利。
David靠着厨房门框，把杯子举到她面前，碰了一下。
玻璃声轻，几乎听不到。
“àtanuit,”他说。
“àtonbruit,”她回。
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他走到桌边，打开电脑，点开了一个文件夹。
“你听得懂结构吗？”他问。
她没有回答，只是走近了几步。
他点下播放键。
不是歌，更像一段正在被拼贴的音乐草稿。低频很深，像地下水管在流动，中段有节奏，但节奏不规则，像心脏刚醒时的跳动。最后是一段模糊的人声采样，听不清内容，只像一口含着什么、始终没吐出来的呢喃。
两人都没说话。
他靠在桌子一侧，她靠在另一侧，屏幕亮着，房间暗着，音轨在缓缓展开，像水面浮起一块岛屿，他们都站在上面，不动。
陈白的酒杯还握在手里，已经空了。
David偶尔抿一口，却没有看她。
他们就这么听完了一分五十秒的音乐。
没有评论，没有提问，没有任何关于“这个声音是不是还可以再剪”的讨论。
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