雨像把城市摺成了两半：一半是声音，一半是无声，而柜屋站在巷子的两半之间，像一条被时间忘记的缝。风从外面带进来的cHa0味，到了巷口就慢了。
门半掩着。
木纹深得像长在水里，铜铃垂在门框，铃舌碰到铜壁，如被人轻轻按住，这里的声音总是晚一拍才被听见。
柜台後有一盏烛，火不旺，却不肯灭。一只黑猫趴在柜台上，尾巴垂落，像一条悄悄下行的逗号，牠叫夜墨。看起来只是在打盹，实际上在数路过门槛的呼x1。
她坐在烛光与cH0U屉墙之间。
深sE的发收在耳後，指尖有薄薄的墨痕。她翻开一本没有书名的册子，纸张泛着被月光m0过的颜sE。她没有急着写，也没有急着看，像是在等待某段尚未抵达的呼x1。
她的名字叫艾莉西娅。至少，这是她用来回头的名字。
有时候她觉得这名字像一把替身的伞，把雨挡在身前；有时候又觉得它是一张窗，站在那里让风进来，让她记得身T还在。
雨更细了。铜铃在延迟的一拍里发出一声，很轻。有人站在门外很久，终於把影子伸进屋子。
「请进。」她说。
进来的是一位老人。外套Sh泞，袖口有一小截毛线脱了圈。他没急着把水抖落，只看了一眼墙上的cH0U屉：一面面细小木格，像把夜空拆开，分装成无数颗安静的星。
「晚安。」夜墨说。老人对着猫点点头，像多年以前他也曾向谁点过这样的头。
他站在门边，呼x1还没从雨里退乾，就先把帽子摘下，放在臂弯里。
「坐吧。」她指了指桌前的椅子。
老人坐下。椅子发出一声很轻的叹息，承接住了他的重量。
他的两手拢在一起，像把什麽尚未冷却的东西护在掌心。
「你找到这里，走了多久？」夜墨问。
「三条巷，四次回头。」老人说，「还有一段不该记得
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